Куда уходят языки?
На мой вопрос ответьте люди.
Кто и зачем, как взмах руки,
Их гонит прочь из наших будней?
Быть может, власть втоптала в грязь
Их радугу многоголосья?
А может сами мы, стремясь
Сжигаем их, как сноп колосьев.
Теряем их мы по пути
Отдав бараном на закланье,
Русскому. Его познанье
Нам позволяет вверх идти
И в карьере расцвести.
С годами мы родной язык
Благополучно забываем.
И он, как немощный старик,
Как гор твоих воды родник,
Словно цветок в жару поник,
И потихоньку умирает.
А наши дети, что с них взять,
Ведут на русском разговоры.
Ведь их отец, и даже мать,
Родной язык в тюрьме гноят.
На нём в семье не говорят
Забыв, как будет по родному — горы.
Когда, мы в русском чуть поднаторев,
Предав полсловаря своих наречий.
За свой компьютер вечером присев
Пытаемся взвалить на свои плечи
Груз стихотворца. Чтобы рядом встать
С Расулом иль Фазу, иль Сулейманом.
Но наше творчество никто не хочет брать,
Чтобы его, как книжицу издать.
— Работайте! — Издатели кричат —
Изюминку закрыли вы туманом.
Нет образа. Нет рифмы. Пустота.
Вы стихоплёт! Таких, как вы, сегодня,
Пол Дагестана. Серость! Ерунда!
Набор из слов. Всего лишь подворотня.
Но через час ваш папа позвонил
В тоже издательство. И ваша книга вышла.
Лишь потому, что папа ваш служил
Помощником какого-то министра.
Иль было больше денег у него,
Чем у Таланта, что живёт в селенье,
Но души рвёт народа своего…
На языке родном стихотвореньем.
Хочу напомнить истину одну,
Тот, кто забыл язык – изгой народа!
Давайте, как и было в старину,
Хранить культуру, родину свою.
И свой язык, не тот, что нынче в моде,
Передавать всегда своему роду.
Григорий Симаков.
сел. Тарумовка